de fútbol y cosas peores

Cuál es la probabilidad de tener una pareja de Argentina para un mundial de fútbol?
Cuál es la probabilidad de que en ese mundial haya un encuentro entre Argentina y México?
Cuál es la probabilidad de que en ese encuentro se defina el destino de una nación?

Ayer, las pocas probabilidades se conjugaron al 200% y lo que era un simple partido se convirtió en una batalla campal; entre choripanes, churrascos y vino tinto de Mendoza, nuestra "amena reunión" pasó a ser una serie de gritos desgarradores, nervios exaltados y un desconocimiento total entre una pareja argentino-mexicana.

Adrián, mi compañero de viaje, es un argentino apasionado por el fútbol; juega los sábados por la tarde, ve en televisión todos los partidos que el zapping le permite, tiene su camiseta de la selección argentina y también una bandera tamaño gigante con un sol radiante en el centro... en fin, su orgullo nacional no pasa desapercibido. Yo no soy fanática del balompié, pero acepto que los mundiales los disfruto por alguna extraña razón; aún así, no tengo camiseta oficial de la selección mexicana ni un sombrero de Pique para apoyar al equipo. Ya desde ahí empezaron a notarse nuestras diferencias; --No tenés camiseta-- me dijo el orgushoso argentino. --No importa, igual me puedo poner una blusa medio verde, ?no?-- contesté yo humildemente.
--Pero che...
Sí, a más de media hora de comenzar el partido, los colores hicieron la primera distinción. Después nos fuimos a casa de unos amigos, por cierto también argentinos, para ver el partido. Hay que decir que la imagen de la porra mexicana era triste, sólo éramos dos personas: Cecy y yo y ambas estábamos en territorio claramente azul y blanco, incluso un iraní que había sido invitado era hincha de Argentina por obvias razones futbolísticas. Ante tal espectáculo, uno de los dos españoles que estaban ahí decidió apoyar a las dos pobres mexicanas, y así formamos nuestro coro con un dejo de acento español: sí se puede! sí se puede!

Para el encuentro tomamos nuestros lugares y nos preparamos para el show. A los pocos minutos, en cuanto México anotó el primer gol, Adrián se agarró el pelo con las manos y a partir de ese gesto me ignoró olímpicamente durante todo el partido; incluso en el medio tiempo, en el cual, el che seguramente se preguntaba por qué su equipo, EL equipo, no había goleado aún a los sucesores de Speedy González. Durante todo el segundo tiempo, Adrián no comía, no escuchaba, no hablaba, no permitía ningún comentario fuera de lugar... el fútbol se había convertido en cosa de vida o muerte. El resto de los argentinos estaba en furor, pero ellos mismos aceptaban que el único que estaba sufriendo ahí era Adrián, el nibelungo mayor. Adrián sacaba tarjetas rojas a todo aquel que osara hablar de otra cosa que no fuera del partido o que tapara la pantalla del televisor por un momento. Inaudito, Darth Vader estaba ahí, increpando a todo aquel que osara tocar al equipo albiceleste. Desconocí a mi pareja, no podía creerlo, incluso llegué a pensar que si ganaba México me tocaría dormir en la sala esa noche.

Ah! pero cuando Argentina metió el segundo gol, la cara de Adrián se compuso y su boca lanzó el grito de guerra: ehhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh!!!!!!!! Ar-gen-ti-na, Ar-gen-ti na!!!!!!
Después de eso, se acordó de que estaba rodeado de otras personas y que una de ellas (oh! sopresa) era yo, y se lanzó a darme un abrazo. --Ahora sí me abrazas, verdad? Pues nada, te quedas con tus goles y te vas a dormir a la sala esta noche.

Ni hablar, así es el fútbol, mi amor.

A.