18 de diciembre de 2007

Los orígenes del Béisbol



El Fórum en Monterrey llegó y se fue, esta "olimpiada cultural" nos inundó con conferencias, exposiciones y mucho que pensar. Entre los tumultos visité la exposición "América Migración" y no pude evitar llevarme esta imagen en mi cámara.

Ya no hay duda, se jugaba béisbol antes de la llegada de Colón a América......se rumora, que los bats con diseño precolombino se exportaron después a Europa y Estados Unidos, en donde se formalizó el nacimiento de este popular deporte.


También dicen, que Hernán Cortéz se inventó los "hotdogs" que se venden en los estadios.

21 de noviembre de 2007

19 de noviembre de 2007

El bote

Normalmente, el bote de basura de la oficina está el mismo lugar; detrás del CPU de la computadora, en la esquina y bien al fondo. Nadie lo ve, ni yo lo veo, solo lo miro cuando tengo que tirar la cáscara de un plátano, la envoltura de un dulce o cualquier cosa similar.

Así era nuestra relación, el bote en la esquina y yo en una silla. Simple. Sin embargo, los últimos tres días, el bote se ha negado a quedarse en su lugar acostumbrado.

El jueves en la mañana estaba detrás de mi silla, a la vista de todo mundo. Lo vi y me soprendí, pero no le di importancia al asunto, simplemente me dije: -mmm.. qué raro. Lo puse en su lugar, me senté, comencé a trabajar y durante el día le tiré los restos de una manzana y algunas envolturas de chocolate.

Para el viernes, el bote estaba al lado derecho del escritorio, aún más a la vista que el día anterior. Sínicamente me miraba y con su gran abertura me decía: -JA JA. Me sorprendí más que el jueves, le di algo de importancia al asunto, y además me dije: -Bote de miércoles- a lo que él descaradamente respondió: -No, no de miércoles, de viernes. Irritada, lo tomé con las dos manos y lo puse en su esquina: -Acá te quedas y punto, bote de viernes, bote de viernes. Para rematar, le aventé de mala gana una envoltura de chicle, una cáscara de mandarina, dos servilletas y una lata de coca-cola. -Cómetelos- le dije, y el otro todavía se dio el lujo de contestar: -!Con gusto! CHOMP CHOMP.

El fin de semana me hizo olvidarme del bote de basura, pero hoy, lunes fatídico, el bote me estaba esperando en medio del pasillo principal de la oficina. Pero esta vez pensé más mis movimientos. Contrario a lo que hice el viernes, decidí cambiar de estrategia y fingí no verlo. Pasé tranquilamente al lado suyo, me senté y empecé a traducir unos documentos que tenía pendientes. Lo veo de reojo de vez en cuando, está esperando que le diga algo. Nada, el lunes lo gano yo.... voy a tirar la envoltura de la barra de granola al bote de basura de la cocina, no tardo.

15 de noviembre de 2007

95 años de Blog


En la entrega de los Premios Internacionales de Blogs de Deutsche Welle en su edicion en español, la indiscutible ganadora fue Maria Amelia López, quien a sus 95 años de edad, es una diestra bloggera.

En su http://amis95.blogspot.com/, reporta desde el amor y hasta los espáctaculos. El único culpable de este pasatiempo para la famosa bloggera es es su nieto, quien ella explica "(...) y mi nieto como es muy cutre me regalo un blog."

Sólo tiene un temor:

" Yo ya estoy dando las últimas, porque ya no me encuentro muy bien. A ver si cumplo los 96,que me falta un mes."

Al parecer hay más vida que blog.....

9 de noviembre de 2007

!Vivan los hilos!


Mis paseos por Houston habían dejado de ser fructíferos últimamente. La emoción de encontrar nuevos lugares se había hecho muy ... bla... pero ayer encontré una pequeña joya del sector indio en Hillcroft y !realmente vale la pena conocerlo!

Si los pelos de la cara son su problema y la cera les saca canas verdes, no sufran más, !la depilación con hilos está aquí! Así es, amigos, el mismo hilo de algodón con el que pegan sus botones sueltos les puede hacer un depilado perfecto. Sin químicos, sin molestias y sin irritaciones !muy ecológico! La técnica tiene miles de años, y en la India y algunos países árabes la usan todavía; es una técnica muy popular.

En Houston no hay muchos lugares que lo hagan, pero los que hay son fáciles de encontrar, y obviamente los mejores están en la zona de Hillcroft, donde se centraliza el comercio de la India. Les recomiendo Aisha's, local que se encuentra entre Harwin y Westpark, las chicas hacen rapidísima la depilación y aunque no me preguntaron qué diseño quería en la ceja (cosa que me aterrorizó porque pensé que me podrían hacer una porquería), me la dejaron excelente. Las chicas te ven bien y deciden qué es lo mejor... !Eso es tenerla clara! De hecho, las chicas del lugar tenían las cejas perfectas. !Ah! y lo mejor de todo, el precio, ! sólo 6 dólares! Cuando salí del local pensé que, hasta ahora, no recuerdo haber visto una chica de origen árabe o indio con las cejas fuera de su lugar... intersting... serán los hilos? Supongo que sí, y yo salí feliz !no más cejas de gusano quemador!

Si no viven en Houston, pero sí están en un lugar donde haya una comunidad india o árabe, seguro encuentran un lugar donde hagan depilación con hilos !es muy recomendable!

Abur!

28 de octubre de 2007

A propósito...

Seguramente saben de la golpiza que recibió hace poco una chica ecuatoriana en un tren de Barcelona. Seguramente también saben que en ese mismo tren había un argentino que presenció todo y que ahora resulta ser más culpable que el tipo que golpeó a la chica porque no la defendió. He aquí un escrito publicado en orsai.es y que le da voz al argentino.


El sentido del olfato en los trenes

I.

Mi nombre no importa; no voy a presentarme. Lo que importa es mi cara, que aparece de perfil en un video que ahora recorre el mundo. En ese video viajan en metro un español, una ecuatoriana y un argentino. (Parece el principio de un chiste, pero no lo es.) Yo soy el argentino. O quizás en ese video vayan en un vagón una víctima, un verdugo y un cobarde. En ese caso, soy el cobarde. También es posible que en ese tren estén viajando tres animales muertos de miedo, oliendo a diferentes miedos. Pero eso no lo dice nadie.

Yo soy el que mira para otro lado, el que está sentado a la derecha y abajo de la imagen. Aparto la vista porque tengo terror de sobresalir, de cruzar la mirada, de chocar contra los ojos de la bestia. Hay una pregunta que no quiero escuchar en ese momento, en ese tren, a esa hora de la noche. La pregunta es: ‘Y tú qué miras’.

No tengo la suerte de ser un argentino invisible, nieto de polaco y española, o bisnieto de italiana y vasco-francés. Soy argentino profundo, algún indio ranquel anda en mi sangre todavía. Y ese cuarto de sangre contaminada es suficiente para que aquí me pidan los papeles por la calle, o para que me peguen una paliza los leones.

Los leones nos detectan por el rasgo aindiado, no por el pasaporte. No importa dónde nacimos ni si les quitamos el trabajo. No importa quién es nuestro dios ni el de ellos. Es solamente un tema de fealdad facial. No sé por qué le llaman racismo a este asunto; estoy seguro que con cirugía estética a precios razonables, en España se acaba la violencia en los trenes nocturnos.

Por eso yo no pongo nunca mis ojos en los ojos del león, ni en este video que recorre ahora el mundo ni tampoco antes, en otros vagones sin cámaras de vigilancia. Pero sobre todo en este video, yo no quiero que él me huela. Si no estoy atento a su merienda flamante, si sigo pastando ajeno, es posible que la bestia no descubra que soy un ciervo idéntico al que ya está devorando.

Antes de que el león subiera al tren, yo miraba con timidez a la chica. Estábamos solamente ella y yo en el vagón vacío. Entonces sí hubiera deseado cruzar mirada, intensamente. Hay hombres que tienen la entereza de mantener los ojos fijos en la mujer desconocida, en un tren o en cualquier sitio, aunque ella también observe. Yo soy tímido y no puedo hacer esas cosas. Yo soy, también cuando no hay leones merodeando, el macho cobarde de la manada.

Nosotros, los tímidos, los cobardes, fantaseamos en los trenes. Más que nada cuando viajamos con mujeres hermosas a las que no sabemos abordar.

Una de mis fantasías preferidas es salvar a la chica hermosa de un peligro, ser su héroe. Los tímidos no sabemos trabar conversación falsa (‘¿sabes si este tren tiene parada en Virreyes?’) ni entablar diálogo seductor (‘yo también he leído ese libro que estás leyendo’), entonces sólo nos queda la providencia improbable de un peligro.

Por eso mismo más tarde, cuando el león ya desgarraba a su presa con insultos y con patadas certeras en la cara, sentí por un momento que Dios me había preparado una broma cruel:

—Ahí lo tienes, cobarde —me decía el Señor—. Ahí está tu fantasía hecha realidad, el dichoso peligro ajeno que pides cada noche en los metros y en los autobuses y en las calles oscuras, cada vez que no puedes abrir la boca frente a una minifalda. Aquí tienes tu momento, tus quince segundo de gloria, anda, ahora puedes ser el héroe de esa chica, su bienhechor. Levántate y haz lo que has soñado mil veces.

Qué exagerado para los milagros resulta, a veces, Nuestro Señor Jesucristo. ¿No podía haber puesto una araña en la ventanilla de la niña guapa, una araña no muy grande que la llenase de pánico? Yo entonces sí habría saltado de mi asiento, habría dicho ‘no te preocupes’, habría enrollado mi periódico y, ¡zas!, habría acabado con el insecto como el príncipe valiente que siempre he querido ser.

Pero Él tenía que hacer las cosas a su manera, pensé esa noche con rabia mientras escuchaba los insultos reales y los rugidos y los arañazos. Él, en Su enorme sabiduría, tuvo que hacer entrar al vagón a una bestia desbocada, a un animal dos veces más grande que yo. No una araña ni una cucaracha voladora, no. Aquella noche debía ser el inicio de un romance entre dos cervatillos tiernos, y a Él no se le ocurre mejor idea que meter en medio al rey león.

II.

Dos hombres me han seguido con la mirada esta mañana, al salir de casa. Me veían con los ojos inquisidores, con el gesto duro. Más tarde la mujer mayor de la tienda, que siempre me saluda, no me ha dado esta vez los buenos días. Y por la noche unos chavales de mi edad me han tirado piedras, cerca de la estación. Ninguna me dio de lleno, por suerte.

Al mediodía me encierro en casa pero me aburro, porque mi madre ya no quiere poner la tele. Es que allí, en cualquier canal que pongas, sea la hora que sea, sigue estando mi perfil inmóvil, mis ojos fijos en la nada, mi culo que no se levanta del asiento de un tren nocturno.

Noche y día los informativos repiten, y no se cansan, las imágenes del vagón que muestra mi rostro en primer plano, de perfil, siempre a la derecha de la pantalla. Han pasado dos semanas y la gente ya se ha cansado de compadecerse de la bella, y también se ha cansado de repudiar a la bestia. Ellos tienen más suerte que yo, porque saben hablar, porque no son tímidos ni son cobardes.

La bella ha sido muy valiente y ya ha hablado del asunto. Dijo por la radio, sobre la bestia: “Como vio que yo estaba sola, pues mire, se puso a descargar su rabia”. Para la bella yo no estaba presente aquella noche: ella iba sola en el tren, según sus palabras. La bestia también ha hablado del tema por la televisión. Dijo: “Yo iba borracho y no recuerdo nada, punto”. Para él tampoco existí esa noche. La bestia estaba borracha y no me recuerda, nunca me vio.

El único que no ha hablado con la prensa, ni con nadie, he sido yo mismo, que no soy la bella ni soy tampoco la bestia. Que solamente soy un chico tímido, un animal doméstico y un poco escurridizo. Y algunas noches complicadas también soy, sin querer serlo, un cobarde.

Aunque todavía sea menor de edad —tengo diecisiete años, cumplo los dieciocho en marzo— los adultos de mi barrio me acusan de no haberme enzarzado en una pelea con otro adulto mayor, más grande que yo también en músculo, no sólo en edad o estatura o mañas.

Les doy vergüenza a todos.

Ellos, los de mi barrio, hubiesen deseado decirme al día siguiente, mientras me palmeaban haciendo corro: ‘Te hemos visto por la tele, has sido valiente, el otro era más grande y sin embargo te levantaste y peleaste como el hombre que todavía no eres, en el barrio estamos orgullosos de ti, hemos comenzado a organizar una colecta para comprarte la silla de ruedas”.

Les doy vergüenza. A todos. Están enfadados conmigo porque no pueden sentirse orgullosos de mí.

Hasta esa noche yo vivía en Olesa, un pueblo tranquilo a treinta kilómetros de Barcelona en el que éramos quince mil animales domésticos, ciervos todos, casi ningún león desbocado, y a mí me conocían más bien poco. A mi madre más, porque es simpática y conversadora.

Pero ahora ya no vivo allí, aunque mi casa siga en el mismo sitio. Ahora no podemos salir a la calle, ni mi madre ni yo: el barrio se ha llenado de fieras con los dientes afilados, de leones salvajes que me acusan y señalan con el dedo. No a mí, no al de hoy. Señalan al que fui aquella noche en el video. Señalan al que no hará, ya eternamente, nada heroico en esa cinta.

A veces me da miedo de que uno de mi barrio se me acerque una tarde cualquiera, me olfatee, huela los restos de mi cobardía, y me estampe una patada en la cara.

Ya tenía yo bastante conservando un poco de esta sangre india que los leones salvajes pueden oler de lejos. Ahora además tengo este otro olor, pusilánime y rancio, que molesta mucho a los demás ciervos y los convierte en malas bestias.

25 de octubre de 2007

Abrazo


Hoy, es el cumpleaños de Amira, así que este blog se pone un poco decente para festejar a la más fiel de sus colaboradoras.


Posteo un abrazo electrónico apretado en estas teclas y arrugado en la pantalla.


La mañanitas de Topo Gigio

Hoy cumplo años (no, no ME GUSTA ANUNCIARLO, para nada)

Y para hacer el día más ameno, Akaótome me mandó este video.

Ain't cute?

19 de octubre de 2007

Encuesta

He aquí la soberbia y nunca bien ponderada producción de 1+1= 2 enamorados. Como podrán notar, en aquellas épocas, el capital financiero (mas nunca el cultural) de Luis Mi era un tanto, cómo decir.... precario, sí precario. De ahí que, queridos bloggeros, les pedimos que contesten esta encuesta en base al "kitschómetro", nueva herramienta de medición que hace cálculos sobre las creaciones artísticas baratas.

Por lo tanto, bloggeros consagrados, ¿qué es más kitsch?

a) El camión de carga amarillo canario con una lona verde que destaca en la primera toma

b) El perro negro que pasa muy campechanamente por el parque inmediatamente después del la toma del camión

c) El parque en sí mismo con aquellas columnas setenteras

d) La melena, los pantalones de vinil, las botas tipo Power Ranger, la camisa de capitán Sparrow y/o hasta el micrófono de Luis Miguel

e) El niño en bicicleta que se detiene a ver qué rayos está haciendo el chamaco melenudo y que, además, no se mueve de la escena y constituye un segundo plano excelente

f) Las caderas cadenciosas de Luis Miguel

g) Que el tipo de 12 ó 13 años cante: "En tus manos yo siento el calor de ti que es la vida misma" (¿la vida misma???)

h) ¿Algo más? o ¿Todas las anteriores?

Bloggeros, sabemos prefectamente que este blog no tiene muchos comentarios y tal vez tampoco muchos lectores, pero por favor, los que pasen por aquí, voten (si quieren...ja!).

11 de octubre de 2007

Piled Higher & Deeper

Gracias a Nina conocí esta tira cómica sobre la vida del estudiante de doctorado. Y, no es por nada, pero me he identificado PLENAMENTE con la comiquita. Es que la vida del estudiante de Ph.D. en estos lares es realmente, cómo decirlo, un tanto... patética?, absorbente?, cafeínica?, mal pagada?, sin ver la luz al final del túnel? (and so on, and so forth). Por supuesto, tiene sus satisfacciones, quién no quiere un día libre a la semana y casi tres meses de vacaciones (no pagadas, por supuesto)... errrr.... con todo, muero por graduarme y salir de la escuela.... !YA! Ojalá hubiera conocido "Piled Higher & Deeper" cuando comencé el doctorado, habría sido la terapia perfecta. Aunque, pensándolo bien, nunca es tarde.

Acá les pongo una tira en la que me reflejo al 100%, y ya de paso, les pido por lo que más quieran en este mundo... NO ME PREGUNTEN MÁS POR LA TESIS NI POR MI POSIBLE FECHA DE GRADUACIÓN!!!

P.d. si le dan click al cómic, pueden verlo más grande.
Otra p.d.: Gracias a Jorge Cham por hacer estas tiras..... buaaaaaa.

4 de octubre de 2007

"In"and "Out"

Todavía hace algunos años, ir a la calle con esto era naco:



pero, ahora es la onda en moda. Si no sales en chanclas a la calle, por lo menos una vez en tu vida, estás totalmente out, hermano.

...Y hasta puedes caminar en los mismísimos girasoles de Vang Gogh. "Cool, dude!"

30 de septiembre de 2007

Ana y Manuel - Cortometraje

estos "amores perros"....

27 de septiembre de 2007

One Semester of Spanish - Love Song

!Siguiendo con las lecciones de español básico!

25 de septiembre de 2007

L'art du silence


Marcel Marceu. 1923-2007


24 de septiembre de 2007

Hágalo usted mismo


Como la mano de obra resulta carísima en este lado de la frontera, una pareja optó por hacer por sí misma un proyecto para la casa y !Oh Zeus, Dios de dioses! He aquí el resultado.

La pareja quería arreglar la cocina, así que, sólo para comenzar y no verse demasiado ambiciosos, decidieron darle más color a las puertas de los gabinetes. La idea era muy simple: compre el colorante para madera marca pato plus, lije y verá unos resultados inmejorables.

O.K. Fueron al Home Depot, del cual ya se habían convertido en socios honorarios, compraron el tinte, las lijas, la lijadora, unos trapos especiales para pintar y listo. Salieron contentísimos, imaginando aquellas puertas color café oscuro, con unas hermosas vetas más claras en el fondo y una lozana apariencia mate. Llegaron a la casa y pusieron manos a la obra. Limpiaron bien la parte de atrás de una de las puertas para hacer una prueba, después la lijaron y venga el color. Las instrucciones eran fáciles: aplique el color, deje secar cinco minutos, quite el excedente con un trapo limpio, fin del proceso. Pusieron el color, esperaron cinco minutos y cuando estos pasaron, ella, toda emocionada, agarró el trapo para quitar el excedente. ?Y qué pasó? Que el color se le quedó en el trapo.

-Bueno- dijo él tranquilamente- seguro hicimos algo mal, intentémoslo de nuevo.

Segunda vuelta: limpie, lije, aplique, espere, quite el excedente.
Segunda vez... la pintura en el trapo y ya la puerta se veía manchada, mal.

Tercer vuelta: limpie, lije, aplique, espere, quite el excedente.
Tercera vez... la pintura en el trapo y ya la puerta manchada, mal y con un brochazos estilo Dadá.

Cuarta vuelta: limpie, lije, aplique, espere, quite el excedente.
Cuarta vez: comentarios varios, muy dulces todos ellos:

-?Qué no ves que queda horrible?
-Llevamos tres horas acá!!!!
-Esto es un asco!!!!
-Maldita puerta!!!!
-Maldito tinte!!!
-Hijoepú!!
- @"·$%&##(!!!!!!

Después de tres horas de amor y amistad compartidas, vuelve la armoniosa pareja al Home Depot. El mismo pelón en el puesto de atención al cliente estaba esperándolos.
-Ve tú y pregúntale al tipo que por qué no nos sale- le dice ella a él cual Medusa rabiosa, con unas víboras venenosas saliendo de su cabeza. Aunque claro, disimuladamente, ella se va a la parte de atrás del mostrador del pelón para ver cómo se desenvuelve la conversación.

-No, pero es que tiene que lijar muy muy bien la madera.
-Sí, lo hice y bien.
-Y no pegó el tinte?
-No
-mmmm... pues tal vez la puerta ya tenga otro tratamiento, y si es así, pues nunca va a agarar el color como desea. Pero tal vez si intenta con otra marca, funcione mejor.
-O.K.

!Patrañas!- y salió Medusa de la cueva-, yo ya no le meto ni un peso más a esa puerta. Ya le pusimos y quitamos el tinte y eso no funciona.
-Pues entonces no hay nada más que hacer.

La pareja regresó derrotada. El tinte no sirvió ni siquiera para la prueba inicial. ?Y ahora? ?qué vamos a hacer? Preguntó ella cuando ya había recuperado su pelo normal y las víboras se habían ido.

-Pues- dijo él pensativo- Pues, pintemos el estudio y pongámosle estanterías para los libros. !Eso sí que es fácil!

Y bueno, el siguiente fin de semana compraremos la pintura y los estantes.
Quinta vuelta...

20 de septiembre de 2007

Que Hora Es? Part 2

...y aún hay más!

Que Hora Es?

Lo que los profesores de español tenemos que sufrir se resume en este video.
Enjoy!

19 de septiembre de 2007

"¿Por qué...

... no habré sido rico?"

Mi suegro, Antonio.

14 de septiembre de 2007

12 de septiembre de 2007

La historia de nunca acabar

Nada más para cerrar con el post de ayer...

Ayer fui a poner una queja a la policía, me trataron bien, perooooooo... una hora después de poner la queja, me llamó el oficial que tomó mi informe y me dijo que habían hecho la investigación previa y se habían dado cuenta que quien me había puesto la multa no había sido un policía en sí, sino un "constable", o sea, un oficial con un rango menor. Por lo tanto, no le tocaba al departamento de policía arreglar el asunto, sino a la oficina del quinto distrito, que fuera allá a poner la queja. Bien, esta mañana fui a poner mi queja para hacer mi "acción ciudadana del día". Esto fue lo que pasó:

En la ventanilla, una tipa con cara de perro maltés:
-What do you want.
-Errrrr... good morning... I want to make a complain against a constable.
- mmmm... no pues este no es el lugar para poner quejas.
-Cómo de que no? Pero si de la oficina central de la policía me mandaron para acá!
-No, pues, acá no se ponen quejas.
-Entonces?
-No, es que acá sólo nos llegan las multas, pero no hacemos otra cosa.
-Ok, bueno, a dónde tengo que ir a poner la queja.
-No sé (chom chomp).
-Bueno....alguna información que me pueda dar? (estupish!)
-Pues la dirección no me la sé...
- Y? otra cosa? (muévete!)
-ah... sí, tengo el teléfono (de pura casualidad). Se lo apunto.
-Muchas gracias (por lo menos las donas no le han tapado del todo el cerebro). Por cierto, tengo aquí la multa y acá dice que tengo que presentarme a la corte el 11 de noviembre o antes, ya que estoy acá, puedo ir a la corte y ver el caso de esta multa?
-Mmmmm... pues no porque toda multa toma de 3 a 4 semanas para que la registremos, así que mejor véngase el día que la citaron.
- Goooood! Thaaaaank youuuuuu, sooooo much...(for your terrible service!!!'!"·$@%&!!!!!!!)

Ahí mismo llamó Adrián a la oficina, esto fue lo que oí de la conversación:

-I want to make a complain. No, no puedo leer el nombre del oficial porque no se entiende... el número de placa es tal, sí, sí. Qué? darle la queja por teléfono? Pero la cuestión es un tanto larga y creo que por teléfono no es legal, tengo todo por escrito, a dónde se lo llevo? ....Qué? Qué no me va a dar la dirección hasta que no le diga algo de lo que pasó? ....Pero... sí, bueno, sí, pues a mi esposa le paso X, Y,Z... ajá, ok, bueno, ok entonces tenemos que ir a tal lugar, bueno. (Click)
-Qué pasó?
-Nada, que si quieres ir a poner la queja tienes que jurar ante la Biblia (Dios, todos los santos y hasta la virgen de Guadalupe) que lo que dices es cierto, que van a ver el video contigo y que va a ser una especie de juicio para comprobar que lo que dices es verdad y que no está exagerado el asunto. Si quieres hacer eso, entonces podemos ir a otra oficina, que está al otro lado de la ciudad (no podía ser de otra manera).
-Pero? En la policía poner la queja fue muy simple! No quiero ir a una "especie de juicio"!
-Pues... no hay otra forma.

Caso perdido. No voy a ir a exponerme, ni a carearme, ni a que el "constable" me diga que hizo las preguntas lógicas de la mejor manera posible y que el video refleja que su voz y expresión corporal fue así y asado porque era necesario ante la "terrible circunstancia" y bla bla bla...

Salí de ahí pensando que si en Latinoamérica nos quejamos de la terrible burocracia y corrupción, acá es la misma vaina y peor, porque "todo es legal" y "políticamente correcto", para todo hay que ir a la corte, para todo hay que "ser legal", pero a la hora de la queja, hay que hacer peregrinación, cola y mil cosas más.

Por lo menos en México la multa te la pone un agente de tránsito y no un de policía con "menor rango" (pero con mayor poder para hacer un juicio que un policía cuando se trata de poner quejas....weird). El tránsito, como mucho, te pedirá una mordida de unos cuantos pesillos y ya de última te dará tu multa, todo muy legal, la cual puedes ir a pagar tranquilamente sin ir a la corte ni tratar con un juez. Y sí, tendremos la peregrinación de la pregrinación de la peregrinación, pero creo que aún el país no se jacta de su eficiente sistema legal, de lo cual sí se jacta Estados Unidos. En fin, no queda nada más que decir: Welcome to America, folks!

Hasta aquí mi acción civil.

11 de septiembre de 2007

Entre la raza y un auto

Imagínate que vas manejando por la mañana. Vas al trabajo, algo apurado, en medio de un tráfico bastante intenso, pensando en los pendientes y con un sol tremendo que casi te enceguese, a pesar de los lentes oscuros. De pronto, sale de la nada, y en medio de la calle, una persona agitando los brazos en alto. Como todo lo ves a contraluz, no puedes identificar quién es ni qué está pasando, por lo que pisas el freno instantáneamente y con los nervios de punta. Ves que la sombra se acerca poco a poco, y te das cuenta de que no es ningún accidentado, que no hay sangre, que no es un zombie ni tampoco el hombre de las nieves en medio de la ciudad. Es un policía que está perfectamente sano, pero se ve enfurecido.
Antes de que puedas decir algo, te grita:
-PULL OUT THE ROAD!

Tomas el volante con la adrenalina a mil, llevas el auto al otro lado del camino, no entiendes nada de lo que está pasando. Se detiene y el policía te grita otra vez y te hace señas con la mano derecha:
-GO BACK TO THAT STREET!

Sigues con la adernalina a mil, le das reversa al auto y te estacionas lo más pronto posible en la calle que está justo detrás de ti. Una vez más, el oficial con cara de perro con rabia, grita:
-COME ONTO THIS SIDE OF THE ROAD, PUT THE CAR IN THIS SIDE OF THE ROAD! NEAR MY CAR!

Ahora sí estás asustado porque no tienes idea de lo que quiere el oficial. Das la vuelta y pones el auto justo enfrente de su auto, cara a cara. El oficial se acerca, está a punto de morderte.
-DON'T YOU UNDERSTAND ME??? YOU ARE FACING THE WRONG SIDE OF THE STREET! DON'T YOU SEE???

Mueves el auto una vez más, das la vuelta, lo estacionas tal como el oficial cara de perro con rabia lo está pidiendo, o al menos piensas que eso es lo que quiere. Cara de perro con rabia se acerca a tu ventana, estás blanco del miedo, casi no puedes ni hablar. Te dice con voz de lobo:
-WHAT ARE YOU DOING? DON'T YOU UNDERSTAND ME?
Le dices con voz de ratoncillo: -I am sorry, I am not understanding you.
-GIVE ME YOUR DIVER'S LICENSE AND YOUR CAR INSURANCE.

Se los das al momento, se los lleva y tú esperas 2 minutos que se te hacen eternos. Se te ocurre apuntar el número de la placa de su coche por si te puede ayudar después. El policía sale del auto, se va acercando a tu ventana; en eso, pasan cinco gringas "whitey, whitey, white", el policía les sonríe y las saluda muy amablamente. Las señoras responden el saludo de lo más amablemente, dos de ellas te voltean a ver de lo más sínicamente. Se van. El policía ya está frente a ti, su cara ha cambiado totalmente, vuelve a ser cara de perro con rabia.
-IS THIS YOUR ADDRESS, MA'AM?
-Yes, it is.
-WHAT'S YOUR TELEPHONE NUMBER?
(piensas: qué? esto no tendría por qué preguntarlo, aun así respondes)
-222 222 222
-WHERE DO YOU WORK?
(piensas de nuevo: qué qué? esto es ilegal!... pero respondes igual)
- In the Agency (whatever the name you like)
-WHAT? I'VE NEVER HEARD OF THAT PLACE BEFORE. WHERE DO YOU WORK, MA'AM?
Se lo repites con la voz más firme qué puedes: - In the Agency (whatever the name you like)
-WHAT'S THE ADDRESS? WHERE DO YOU WORK?
- In the Agency (whatever the name you like). It is in Richmond and.... and I don't have a card, I don't remeber the numer of the building...
-WHERE DO YOU WORK?
- In the Agency (whatever the name you like)-
Mientras, buscas una maldita tarjeta de presentación o algo que te pueda ayudar a comprobar que realmente trabajas en la agencia que mencionaste ya tres veces. Encuentras la tarjeta de presentación de tu jefe, se la entregas rapidísimo y le dices que ahí trabajas. Él la toma y apunta algo, te la entrega y te pregunta:
-WHAT DO YOU DO IN THERE?
Estás por contestarle y él solito te da una respuesta:
-ARE YOU A TRANSLATOR?- Obviamente te lo dice porque ve cuál es el puesto de tu jefe.
Contestas: -Yes

Finalmente te dice qué hiciste mal y, si hasta eso, te lo dice con voz tranquila:
-Your are driving at 39 m.p.h. in a zone of 35 m.p.h. Here, your documents.
(Piensas: QUÉ???? Y POR ESO ME DETIENE, ME HACE TODAS ESAS PREGUNTAS, ME GRITA Y, ADEMÁS, ME INSULTA?)
- O.K.- Le dices mientras tomas los documentos, tienes ganas de decirle mil cosas, pero te contienes y no dices ni pío, actúas obedientemente y casi le das las gracias por el mal trato que te dio.
-YOU MAY LEAVE MA'AM.

Le das la vuelta al coche, te empieza a subir la sangre a la cabeza, tienes ganas de llorar, pero te aguantas. Empieza un día más.... Off you go.

Eso te pasó hoy, entre las 8 y 8:30 de la mañana, con un policía "afro-americano", que portaba sendos pupilentes de color azul claro, que coqueteó con unas gringas amarillas y que te gritó en gran parte, y muy probablemente, porque eres latino. Todo, entre la raza y un auto.

6 de septiembre de 2007

Luciano Pavarotti


Requiescat in pace

P.d. !Gracias, Kena!


5 de septiembre de 2007

31 de agosto de 2007

viernes con Luis Pescetti



Para escuchar la canción
http://www.luispescetti.com/wp-content/canciones/Luis-Pescetti_accidente.mp3



ACCIDENTE

Hoy es el día tan anhelado
viene la dama que siempre he esperado.
Limpié la casa, barrí la calle,
ordeno y cuido cada detalle,
que nada falle.

Me baño porque quedé mugriento,
me perfumo y me pongo ungüentos.
Lo tengo todo bien calculado,
sólo me importa ser de su agrado,
bien aliñado.

Practico bien mi parlamento
frente al espejo lo digo lento.
Recurro a todo mi talento
para expresarle con refinamiento
mis sentimien… tos.

Suena la puerta de mi alojamiento
¡Debe ser ella! yo lo presiento.
Corro a abrirle, estoy sediento
de ver mi amada, mi complemento.
Estoy contento.

Cuando la veo me siento pequeño,
es tan hermosa que parece un sueño.
Por un momento estoy tentado
de preguntarle si no va al lado
¡Es demasiado!

A casa nunca, en toda mi vida,
traje una dama tan llamativa.
Mi panza cruje ante el portento,
la invito que entre a mi apartamento
y la oriento.

“Ponete cómoda”, voy sugiriendo,
ella lo hace, quita su atuendo.
Lo guardo pronto, prendo un incienso
y, aunque no quiero, me pongo tenso,
pues soy propenso.

Preparo un trago, en tanto pienso,
de qué le hablo, con qué comienzo.
Mientras, por dentro, estoy reprimiendo
un movimiento que voy sintiendo,
sigo sonriendo.

Prendo la radio, me siento al lado,
sigo sonriendo, pero de asustado.
Me descompongo de tanto miedo
y de repente, muy traicionero,
se escapa un pedo.

Busco una excusa salgo tosiendo,
con disimulo, sigo sonriendo.
Huyo hacia el baño como un torbellino,
serán los nervios, que no domino
mis intestinos.

Temo hacer ruido por si está oyendo
abro canillas, estoy flatulento.
Y, aunque no quiero ocurre algo horrendo,
algo tremendo: se van mis vientos
con gran estruendo.

No hablo de un pequeño alboroto,
hablo de un ruido como un terremoto,
un estallido sin semejanza,
así fue el ruido que hizo mi panza
en su pujanza.

Después del ruido y los olores
que di a la dama de mis amores,
sentí vergüenza por el trastorno;
pensé: hasta ella yo no retorno,
por el bochorno.

Por timidez no salí del baño
así encerrado llevo casi un año
(esta canción desde ahí la escribo)
pues yo la puerta no la he sentido,
que se haya ido.

20 de agosto de 2007

Red Hot


Ot-Totto, 2004-2006

El sábado pasado, el distrito de museos de Houston abrió al público todos sus museos de forma gratuita. Todos los agostos, un sábado del mes, los museos se ven invadidos por los houstonianos aficionados. Este año fui y, a pesar de que "la perrada estuvo perra", vi una exposición que me gustó muchísmo.

La exposición de moda es la de "Red Hot: Asian Art Today" en el Museo de Bellas Artes (MFAH), y, obviamente, todos queríamos entrar a ésa. Había quinchocientas personas, incluyendo niños gritones, adolescentes mirones y adultos desperados porque no podían dar un paso. Cuando llegamos, no podíamos pasar, pero cuando por fin pudimos entrar a la sala designada lo primero que vimos fue una enorme botarga que parecía un yeti al estilo anime. Era ojón, peluchoso y le salían dos garritas del torso, se llamaba Tongari-Kun.


Esta foto no es la del museo, pero sí es el personaje Tongari-kun-
Takashi Murakami, 2003

Los comentarios sobre Tongari-kun variaban:
-errrrr....
-está bonito...
-qué rayos es eso?
- cooooool, mom!
el mío : -parece un dulcesote.... sigamos.

Después del recibimiento de Tongari-kun (que resulta ser muy famoso y aclamado por los japoneses), nos tocó ver dos figuras gigantescas, una de un hombre colorado, corpulento y pelón echando un grito de alarma, el otro gigante era un chino galopando sobre un cerdo rabioso. Las estatuas eran impresionantes, y la del gigante rojo tenía en las bolsas del pantalón una M de MacDonald's.

Dauntless- Chen Wenling, 2005.

A partir de ahí, la exposición se puso ideológica, había conexiones hacia el arte pop, la globalización, la matanza de la Plaza de Tiananmen, el comunismo y el consumismo, Starbucks, Mao, Kim Jong II, la sangre, el capitalismo, el simbolismo anime. Los colores estridentes, las fotos en tamaño descomunal, las producciones en computadora, las marcas, lo viejo y conocido contra lo ultramoderno, todo concentrado en tres salas del museo. Lo que más me sorpendió fue la visión que expresaban los artistas sobre estos tiempos postmodernos, la esperanza hacia el futuro es poca, los recuerdos violentos son muchos y las formas de expresión sobran.

Yue Minjun- Postmodern Garden, 2006.

Nunca había visto arte moderno (o postmdoerno?) venido desde tierras tan lejanas, y la verdad es que me gustó mucho. Creo que incluso a los niños les llamó la atención, supongo que influyó que los colores eran muy brillantes y la gran mayoría de las figuras y fotografías tenían un formato grande, y también que había muchos animes. Aún así, los niños preguntaban qué era Tiananmen y por qué la M de MacDonald's aparecía en tantos cuadros. Creo que es una de las primeras exposiciones en las que los niños están realmente interesados en saber qué hay detrás de la imagen. No sé qué hayan contestado los padres, pero de que se les puso a prueba en la exposición, eso sin duda.


Welcome to the World Famous Brands series- The LUO Brothers, 2007.

En fin, la exposición sí estuvo Red y Hot, si algún día les cae por ahí el nuevo arte asiático, vayan a verlo, vale la pena.

Abur!

17 de agosto de 2007

Viernes con Sabina y Baglietto



Eclipse de mar
Letra de Juan Carlos Baglietto

Hoy dice el periódico que ha muerto una mujer que conocí
que ha perdido en su campo el Atleti
y que ha amanecido nevando en París.

Que han pillado un alijo de coca,
que a Piscis y Acuarios les toca el vinagre y la hiel.

Que aprobó el Parlamento Europeo una ley a favor de abolir el deseo
que falló la vacuna anti SIDA,
que un golpe de ha triunfado en la luna y movidas así.

Pero nada decía la prensa de hoy de esta sucia pasión, de este lunes marrón
del obsceno sabor a cubata de ron de tu piel,
del olor a colonia barata del amanecer.

Hoy amor, como siempre
el diario no hablaba de ti, ni de mí.
Hoy amor, igual que ayer, como siempre
el diario no hablaba de ti, ni de mí.

Hoy dijo la radio que han hallado muerto al niño que yo fui
que han pagado un pasote de pelas por una acuarela falsa de Dalí.

Que ha caído la bolsa en el cielo,
que siguen las putas en huelga de celo en Moscú.
Que subió la marea, que fusilan mañana a Jesús de Judea,
que creció el agujero de ozono,
que el hombre de hoy es el padre del mono del año 2000.

Pero nada decía el programa de hoy de este eclipse de mar,
de este salto mortal,
de tu voz tiritando en la cinta del contestador,
de la manchas que deja el olvido a través del colchón...


13 de agosto de 2007

Bailando entre dinosaurios


Una amiga nos pasó el dato de las fiestas en el Museo de Historia Natural de Houston, así que decidimos ir varios amigos para ver de qué se trataba el asunto. La verdad, yo no sabía qué esperar, sólo sabía que había barra de bebidas, música ochentera, comida y una película de IMAX por quince dólares (bueno, la bebida era aparte). La fiestilla empezaba a las 7 y quedamos de vernos por ahí de las 6:30 para comprar las entradas. Como mi trabajo queda cerca del museo, llegué antes que los demás. Esperé adentro porque el calor era punto menos que insoportable. Me instalé en una banca cercana a la puerta y empecé a ver a la gente. Había de todo y las edades eran interesantes (29 a 50, fácil), muchos hombres y mujeres solos y muy pocos en pareja.
-Ah qué caray! Pues de qué es esta fiesta?- pensé.

Me fui a asomar a uno de los carteles de la pared... y sí, el museo estaba organizando una fiesta más que nada para juntar almas en búsqueda de su media naranja, alma gemela, compañero provisional, amigobio, o lo que fuera, la cosa era salir de ahí de a dos.
-Ajá! con que este es el propósito principal.... intersting!- me dije a mí misma.

Así que con mayor razón me puse a observar la interacción de los asistentes. Entraron grupos de amigas, grupos de amigos, chicas solas, chicos solos, chicas arregladísimas, chicos engomadísimos, chicas casuales, chicos más casuales, chicas saliendo de la oficina y dándose la última retocada de maquillaje, chicos quitándose la terrible y calurosa corbata, chicas mirando, chicos mirando, todos mirando.

Entrar al museo, era entrar al bar. De inmediato las miradas se topaban unas con otras, pensando en las posibilidades que traería la noche. Todos buscaban, todos se buscaban.

-!Los que están entrando no están nada mal!- Oí una voz cercana a mí.
-!Así es!- Respondió otra.

Pasó media hora y llegó mi cita, léase Adrián, junto con la bola de amigos que quedaron en ir al museo. Compramos las entradas y nos dijeron que la fiesta era en el área de exposiciones. Entramos por la puerta grande, literalmente, y lo primero que vi fue un par de esqueletos de dinosaurio que reflejaban luces de colores. Efectivamente, la fiesta era en la sala principal, donde los esqueletos de animales prehistóricos y dibujos de botánica del siglo XIX estaban desplegados y eran parte de la decoración.
-A lo que ha tenido que llegar el museo para sacar dinero- pensé.

Con todo, tengo que aceptar que el concepto era bastante original y los dinosaurios se veían geniales con luces de colores. Fuimos por una cerveza y pasamos a la barra de comida, había hotdogs y al lado un péndulo que daba vueltas, parte de la exposición, obviamente, así que vimos el péndulo con un "hocho" en una mano y una cerveza en la otra.
-!?Qué intersante es la exposición, verdad?!
-?Cuál de las dos, la de especímenes en búsqueda o la de los dinosaurios?- Escuchamos por ahí, nos atacamos de risa y seguimos hacia una mesa.

Las miradas seguían ahí, esperando la hora de que empezara la música para sacar a bailar a alguien.
La música no se hizo esperar, de pronto, "The Chromatics", lanzaron sus primeras notas ochenteras. Algunos salieron a bailar.

-Profesora, cómo está?
Quéeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeee!!! ...Uno de mis alumnos de la clase para adultos estaba ahí, en la fiesta dinosáurica.
-Hola, fulanito! (cara de ya qué)... qué tal la fiesta?
-Muy bien... quiere salir a bailar? Le molesta a su esposo que la saque a la pista?
-Esteeeee... no, no creo... verdad?
- No, qué problema, adelante, fulanito- Respondió Adrián muy quitado de la pena, con su hocho en la mano.
Pues ahí voy a la pista con mi alumno cuarentón a bailar en medio de los dinosaurios (alguna alusión personal???)

"She's heart and souuul... she's got it all!"

Bailamos tres canciones y me regresaron a la mesa. Miles de gracias para todo mundo, qué buena onda su esposo, gracias por el bailcecito a la ochenté, nos estamos viendo en las clases, bye.

Otra cerveza ("pal susto"), y ahora sí lancémonos a la pista de lleno. Para ese momento la gente estaba súper prendida y ya se empezaron a ver más personas platicando, bailando... quedando.

"I wish I had Jesse's girl"
"I don't wanna lose your love toniiiiight"
"Gloria, Gloria..."

A eso de las 10:00 nos corrieron para ir a ver la película al IMAX y cerrarle la barra libre a los dinosaurios porque ya se tenían que ir a dormir. Lástima!

Salimos a las 11:00. Nosotros estábamos listos para seguir la rumba...y supongo que otros emparejados, también.


P.d. Gracias al museo de Historia Natural por su iniciativa de apoyar la selección natural.



10 de agosto de 2007

Si Harry Potter fuera mexicano, tal vez...

- se llamaría Jaroldo Cazuela,
- sus amigos serían "el Ronaldiño" y Herminia
- sus tíos vivirían en la colonia Roma o alguna similar
- tendría un murciélago de caverna y no una lechuza
- iría a la escuela en Catemaco
- las cuatro casas de educación podrían llamarse: calli, cuentla, ix-calli y xochi-colan
- tomaría un camión flecha amarilla para irse a Catemaco (que, por supuesto, llegaría siempre tarde a todos lados)
- viviría en un sabroso clima húmedo tropical del sur
- comería chapulines y hormigas con chile como dulces
- bebería Jarritos, Boings y la infaltable Coca-Cola
- jugaría una nueva versión del juego de pelota
- su archienemigo sería el Chupacabras
- se subiría a la Avalancha® ("esa sí que vuela!") del Ronaldiño, en lugar de ir en el coche destartalado que vuela
- Dobby sería un cheneque
- Hagrid se llamaría "Don Pepe" y Fangs "el colmillos"

..... Qué más?

7 de agosto de 2007

Les Luthiers - Perdónala

pero para todo día negro, siempre habrá un espectáculo de Les Luthiers.

Enjoy!

Para uno de esos días negros...

Paloma negra

Ya me canso de llorar y no amanece
Ya no sé si maldecirte o por ti rezar
Tengo miedo de buscarte y de encontrarte
Donde me aseguran mis amigos que te vas
Hay momentos en que quisiera mejor rajarme
Y arrancarme ya los clavos de mi penar
Pero mis ojos se mueren sin mirar tus ojos
Y mi cariño con la aurora te vuelve a esperar

Y agaraste por tu cuenta la parranda
Paloma negra, paloma negra dónde, dónde andarás?
Ya no jueges con mi honra, parrandera
Si tus caricias han de ser mías, de nadie más

Y aunque te amo con locura, ya no vuelvas
Paloma negra, eres la reja de un penar
Quiero ser libre, vivir mi vida con quien yo quiera
Dios, dame fuerza que me estoy muriendo por irle a buscar

Y agarraste por tu cuenta la parranda.


1 de agosto de 2007

31 de julio de 2007

Ingmar Bergman


Requiescat in pace


30 de julio de 2007

...y hoy es lunes

Y yo con una gripota de verano que no me deja ni dormir.
San lunes tenía que ser!

27 de julio de 2007

Hoy es Viernes

En voz de los "Auténticos Decadentes"....cantemos:

Yo no quería una vida normal,
no me gustaban los horarios de oficina.
Mi espíritu rebelde se reía del dinero, del lujo y el confort.

Y tuve una revelación,
ya se que quiero en esta vida.
Voy a seguir mi vocación.

Será la música mi techo y mi comida
Porque yo no quiero trabajar,
no quiero ir a estudiar,
no me quiero casar.

Quiero tocar la guitarra todo el día,
y que la gente se enamore de mi voz.

.....del repertorio de Amira y Adrián.

20 de julio de 2007

Santa Rowling




Propongo que J.K. Rowling se le haga un monumento, a pesar de las críticas que ha causado su libro, podemos coincidir en lo siguiente: toda ella son millones. Ha logrado que millones de niños lean ( se le atribuye la venta de 325 millones de libros) y por lo tanto Rowling es un millón con dotes humanos que respira y escribe libros adictivos, lo cual la ha convertido en la segunda mujer más rica después de la Reina de Inglaterra.


Mañana sale a la venta el último libro de la saga de Harry Potter y la autora se ha declarado "devastada" tras escribir el final. Pero este "punto final" a Harry Potter tiene a medio mundo de cabeza, y los sucesos ya son dignos de su canonización:
  • Para ayudar con los efectos de la lectura de Harry se ha preparado la línea de ayuda"Child Line" en Inglaterra que estará abierta el día de mañana después de las primeras horas de la venta para aquellos que se sientan "perturbados" por el final "Deathly Hallows".
  • Chloe y Sydney Bostain en Alasksa tienen una semana acampando fuera de una librería para comprar la última publicación de Rowling.
  • Mientras tanto en Estados Unidos Courtney Lanahan y Shawn Gordon interrumpirán su boda para ir a la librería más cercana a comprar "Deathly Hallows".

También se murmura que la energía del mundo se desequilibra por la pottermanía y fuera de las librerías se pronostican más terremotos, huracanes, calentamientos y enfriamientos que en condiciones normales ya nos sobran.

Inmune a hojear cualquiera de las páginas de Harry me siento inútil sentada aquí mientras todo el mundo se vuelve loco de ansiedad, pensando que tengo que salir corriendo por un par de lentes e irme de rodillas a la basílica para que Harry no muera.

¿Podrá el mundo soportar el desenlace de "Deathly Hallows"? Mejor encomendémonos a Santa Rowling para que estemos respirando con tranquilidad el domingo.

19 de julio de 2007

Im-presionante


Se me ocurrió entrar al mundo de la publicidad para "hispanos que viven en los Estados Unidos" (sí, sí, así con las comillas y de más) y la experiencia ha sido bastante... errr.... bastante, digamos extraña. Me contrataron como correctora de textos en español y también como traductora provisional. Bien, pues manos a la obra, el mundo de la ortografía, los espacios en blanco y la conjugación verbal me esperaba con los brazos abiertos. Decidí llevarme mis biblias a la oficina, léase: el "Gran diccionario de sinónimos" de Fernando Corripio, el "Curso de redacción" de Martín Vivaldi, el "Ortografía para todos" de Mendoza Valencia, el Diccionario de María Moliner y varios librillos de español básico que están explicados mayormente en inglés (just in case). En cuanto a mis armas computacionales, cargué con el babylon y todas las páginas de Internet que me han ayudado a sobrevivir a la traducción. Bien, todo listo, vayamos a corregir y traducir.

Y bue... un detalle es que uno cuente con todas sus armas y su confianza y otra muy distinta que las personas que te piden el trabajo acepten tus correcciones... !Mi madre! Recordando a aquel torero español que alguna vez dijo algo así como: "se los digo en dos palabras: im presionante", pues es así, en dos palabras, tal cual, IM-PRESIONANTE. No sólo trabajo con varias personas que no dominan el español o/ni el inglés, sino que además, algunas se inventan sus propias reglas. Así que es peor porque entre sus "reglas" y mis explicaciones con libro en mano, no llegamos a nada. Lo peor (aún más) es cuando me llegan las pruebas finales, a punto de ser llevadas a impresión definitiva y todavía hay cada cosa.... Y no crean que esto no pasa mil veces por otros revisores, correctores, traductores y obsesivos de las lenguas española e inglesa; no, si el departamento de lenguas tiene su legión. La cosa es que hay gente que piensa que domina ambas lenguas, que escribe y diseña perfectamente (y al mismo tiempo) o que su bilingüismo es indiscutible, y no importa que alguien más vaya con una prueba irrefutable y escrita para demostrar que el texto tiene fallos evidentes. Claro, no todos son así, pero es difícil luchar ante el mundo hispano de los Estados Unidos, donde las lenguas están tan mezcladas que ya no importa si se han perdido conceptos en ambas... qué más da, pasémoslo a la publididad de igual manera.... !español e inglés molcajeteados para todos!

Sin duda, en el departamento de lenguas se lucha día a día para que las cosas salgan de la mejor manera posible. Eso sí, las plumas rojas y el liquid paper tienen varias batallas por pelear.

Hasta aquí mis quejas...

!Abur!

17 de julio de 2007

75 años de Mafalda


Y aqui estamos, entre tequilas y tacos...

16 de julio de 2007

Licuado cerebral

Mi cerebro se está transformando en un líquido espeso al que me encantaría ponerle una tajada de mango manila para que tenga más sabor cuando empiece a escurrirse por las orejas y las neuronas se hayan convertido en nadadores perversos

13 de julio de 2007

11 de julio de 2007

México vs Argentina II

o...ARGENTINA VS. MEXICO, Should I say?

Cuál es la probabilidad de que una mexicana y un argenitno estén casados y no una, SINO DOS veces sus países de origen se enfrenten cara a cara como rivales y midan sus fuerzas en la cancha del balompié??????
Pues sí, señores, todas!!! todas la probalidades!! téngalo por seguro!!!
No nos divorciamos para el mundial (si quieren recordar qué tal estuvo ese partidito MEX vs ARG vayan al cronicón), esperemos que tampoco para la copa América.
Ya les contaré el "partidito" de hoy entre choripanes y tequila.

Dioses futboleros, por qué a mí?

17 de junio de 2007

Sumando chocorroles


Hace casi quinientos años, Blaise Pascal se aseguró que lo recordáramos cada vez que tratáramos de multiplicar 84 por 856. Sentado en alguna parte de Ruán, se concentró en las matemáticas, la física y trazó los laberintos de lo que hoy conocemos sobre la calculadora y la probabilidad.

Entre cuadrados sentimientos sobre el mundo, también es famoso por asegurar:
"el corazón tiene razones que la mente no comprende"

En poca saliva y menos teclas: los cálculos de la mente se van al carajo con chistado del corazón. Esas decisiones que corren como ráfaga eléctrica, que marcan la distancia entre el corazón y la mente, el camino en medio del vacío que los une y que tiembla a la resonancia de los sentimientos.

Yo lo sé muy bien, esa lucha la sudo cada mañana, no encuentro tregua. Todos los días mi corazón pelea una dura batalla con mi nublada mente al pasar por el refrigerador de los chocorroles. En la fila hacia la caja registradora, medito las miles de razones por las que debería desayunar un jugo de naranja. Estoy segura, pero sucumbo ante los latidos achocolatados de mis deseos.

¿Qué hacer con las tentaciones? ¿Cómo conciliar mente y corazón? Odio que mis neuronas reboten gustosas diciendo "te lo dije" mientras mi corazón contonea sus redondas curvas a ritmo shakiresco asegurandome toneladas de diversión.

Y hoy otra vez, chocorroles para desayunar que de tanta tentación caminan hablan y han crecido a escala natural.

¿Algún remedio?

5 de junio de 2007

Españolandia


En un mercado de Madrid, pues que no le toquen....
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30 de mayo de 2007

Miss USA Falls Down




Ante una circunstancia como ésta... qué se puede decir?

a) Estilo ante todo

b) Serenidad y paciencia

c) Ups!

d) Todas las anteriores!

Ahora sí que la caída fue universal en la Miss Universo de este año.

Nimoyo!


23 de mayo de 2007

Felicitación a cuatro manos


Ingredientes



  1. Una amiga cosecha 1997....con 10 años de añejamiento.

  2. Un blog dispuesto a ser escrito.

  3. Un bonche de ojos, con teclados....repasando la "esponjosidad" del blog.

  4. Algunas ideas dispersas.

  5. Letras manoseadas.

  6. Un año interrumpido.

Se hornea un feliz primer año de blog.


9 de mayo de 2007

Mudanzas






Dicen que una crisis no es para preocuparse, es un cambio, o algo más parecido a una mudanza. Pero en realidad odio las mudanzas, parece un ejercicio bruto y físico unas cajas por un lado, unas cosas en su hábitat y una cinta adhesiva en la mano.

Pero igual que una turbulencia de pensamientos la mudanza es enfrentarse a uno mismo, encontrar lo que parecía estaba cómodamente invisible y ahora estorba. Apretujarlo en cajas, bolsas, cintas adhesivas con pedazos de labio y un estirón de muela.

Ver cada una de las cosas que no nos gustan de uno mismo y que nos reprochamos guardar, mientras uno cierra a golpes, marca con detalle, señala su ubicación. Mudarte no es fácil y los amigos te dicen que el mejor lugar para ir es "Piénsalo". Ahí encontrarás lo que necesitas, la respuesta para el lugar ideal. Te aseguran que el viaje es barato, el camino cómodo y esta lleno de nubes, un gran pasto verde, y en el aeropuerto te reciben con el destino indicado para el paraíso de tu vida.

Llegas a "Piénsalo" y las nubes son más bien negras, el pasto es salvaje y el aeropuerto tiene seis horas de retraso.

Y yo aquí empacando, con un pase de abordar que ni siquiera tiene un asiento asignado.

Itinerante


Tenía nueve años cuando me mudé por primera vez. Un día Mario y Elena, mis padres, se despertaron con la idea de que 15 años en la misma ciudad era demasiado y que era tiempo de irse a otro lado. Y así fue, en menos de seis meses la casa estaba vendida, las cosas empacadas y nosotros íbamos en un auto con rumbo a Durango.
Esa primera mudanza fue un estress para mí; dejar a mis amigos, mi casa, mi pequeño mundo, era algo casi impensable. Qué iba a hacer si no tenía amigos en Durango? Qué tal que al gato no le gustara la nueva casa y se quisiera ir? Qué pasaría con la gente en Zacatecas? Me irían a extrañar? Elena me dijo que no me preocupara y que todo iba a estar bien. Claro, Mario y Elena tenían para esa época 22 años de casados y se habían mudado 21 veces de casa (Yo nací precisamente en su casa número 21), así que para ellos la mudanza era pan comido.
-Es tiempo de un cambio- dijo Mario- No te preocupes, te va a gustar.

Vaya que me gustó! En Durango conocí a mucha gente, pude estar más cerca de mis tías y algunos primos, salí, conocí la hermosa Sierra de Durango...fue un año muy bueno. Para el siguiente año, cuando Mario y Elena me dijeron que nos íbamos al norte, yo ya estaba hasta emocionada. En 1989 nos fuimos a Mexicali. Ahí la cosa estuvo mejor, fueron 6 meses excelentes. De hecho Mexicali y su frontera californiana me hicieron muy feliz. Para 1990 ya estábamos en Guanajuato. Ahí no me fue tan bien al principio, pero ya instalada no hubo problemas mayores. Estuvimos tres años en Guanajuato, toda la secundaria. Sin embargo, en esa ciudad a Mario y Elena les dio nostalgia -Es tiempo de hechar raíz- dijeron, y nos devolvimos a Zacatecas. Tres años más para mí, el resto de su vida para ellos. Es más, Mario ya casi no sale, su espíritu errante se ha ido apagando. Ya hasta se le olvidó que él y Elena contribuyeron a mi itinerancia. Cómo puedes andar de aquí para allá?- me pregunta. Y yo le contesto: -Pues cómo que cómo???? Se ríe

De Zacatecas a Monterrey, de Monterrey a Barcelona, de Barcelona a Monterrey, de Monterrey a Calgary, de Calgary a Houston. No estuve más de dos años en la mayoría de estos lugares, mis mudanzas se convirtieron en una maleta o dos y la aventura por delante. Cuando llegué a Houston creí que era cuestión de dos años y medio para irme de vuelta con mi esposo a otro lado. -Esto es muy de paso- pensé. Sin embargo, cuando pasaron dos años me dio pereza pensar en una ciudad nueva, en establecer relaciones otra vez, en comenzar de cero.
-Creo que me quiero quedar más tiempo... unos cinco años- le dije a Adrián, quien abrió los ojos como platos.
-Tú? En Houston? Más tiempo?
-Sí, me quiero quedar.

Después de 10 años, 57 roomies, por lo menos 15 departamentos y seis ciudades he decidio parar un poco.

Hoy firmamos las escrituras de una casa. Esta vez me quedo y por primera vez en muchos años, estoy feliz de no tener que empezar una vez más.

Vengan esas llaves que quiero instalarme ya!

6 de mayo de 2007

Finito!

Pues con las manos de Ceci cerramos con este proyecto. Gracias a todos los que enviaron, postearon o se asomaron a ver manos. Para la próxima tal vez pongamos pies!

Volvemos a la tirada regular a partir de esta semana.

Abuuuuuuuuur!

5 de mayo de 2007

Ojo en el dedo

A los 11años solo quería tener un ojo en el dedo índice derecho, café azuloso y con pestañas tupidas. Eso aligeraría el boicot permanente de mis manos, una burla colgada de mis brazos: tiraban vasos, y me traicionaban cuando olvidaban salir del coche mientras la puerta del auto parecía decapitar mis dedos adormecidos.
Hoy me hice las pases con las manos, me bauticé un pensamiento a cada dedo, me vi en los ojos de mis huellas y cuando me quise llevar las manos de aquellos que inventan a niños con dedos. Mis manos me traicionaron y estrellaron la misma cámara con que tomé cada una de estas fotos blogueadas.
Uno ojo y un dedo para ser feliz…solo manos y espejos, para ver que si hay risa, flores, sueños y abrazos.

3 de mayo de 2007

A.


"Sombras nada más"

25 de abril de 2007

Adrián




Pacifista, ecologista y mimo aficionado.


22 de abril de 2007

Óscar y Jim


Mi mejor amigo

Tu brazo
sobre el mío

Ojos
de soledad esquiva
me atrapan
huyendo

Me ahogo en tu cara
que raspa

En ese cinturón
con tus pestañas
con tus brazos
con tus vellos de arena

Me aferro
te rasguño

Y el sudor
lo compartimos
bajo una sábana de invierno
virtuosa

Te muerdo
con los dientes que me hacen falta

dientes
dientes

boca boca

No me alcanza
nunca
la boca

Te alcanza
siempre
el calor

Boca
y calor
siempre
y nunca.

Óscar.


20 de abril de 2007

Mayra


Mayra Santos Febres (escritora)

“Las palabras se yerguen y entran en Mayra. El líquido endurece, Mayra se retuerce, la mano lo siente. El líquido penetra la mente de Mayra. Ella no gime. Escribe."

18 de abril de 2007

Garry y Tina

Dinamarca y Canadá.

17 de abril de 2007

Wendy


"El cigarro en mi mano, mi bolsa en el hombro y yo sin ganas de dejar de vivir el momento"

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14 de abril de 2007

Xavier Velasco

Xavier Velasco (escritor)

Cierro mis ojos
Para que beses mis manos
y mi frente,
para que corran tus dedos
por mi piel
.

.......a tono de Raphael

13 de abril de 2007

Ana y Concha


Un caracol de manos

Juntas formamos

11 de abril de 2007

Perla

Tocar el cielo y el infierno en una misma piel.


10 de abril de 2007

Ray


Rayando diez años...


9 de abril de 2007

David


Si las manos hablaran
sus palabras serían más reveladoras
que la misma lengua…


5 de abril de 2007

Cerrado por vacaciones


Como Ces anda explorando las primaverales tierras canadienses
y yo me voy de campamento a los parajes ignotos de Texas,
declaramos este blog cerrado por vacaciones.
!Nos vemos el lunes!


4 de abril de 2007

Vitico

Fotógrafo, pintor y, de cuando en vez, escritor




Mis Manos

No sé
cuantas historias perdidas encontrarás
si decides recorrer
los viejos surcos que poblan mis manos
de seguro muchas
casi todas tuyas y mías
la de mis manos
es la historia del deseo
así como del tormentoso recuento
de tu cuerpo.

Cuan consciente estoy yo
me pregunto
de lo que han tocado de ti mis manos
solo recuerdo el sutil
doloroso y pasional temblor
de tu instintiva reacción
que te delata
tanto
como a mí me llena
arrastándome hasta el fondo

Debo decir
que si por mis manos fuera
cada íntimo rincón de tu universo
estaría al descubierto
en cada pliegue de tu entrepierna
en cada humedad de tu sexo
en cada diminuto charco que te brota
en cada noche consumida
en cada gemido prohibido
en cada espacio recorrido ha hurtadillas
mis hábiles dedos
sedientos
se han bebido
toda la virtud
que te emana
descubriendo
con descaro
toda la hermosa extensión
de tu sexo
mi sexo
comprometido
y vital.



3 de abril de 2007

Ricardo


"La mujer innuit que iba con ella comenzó a posar la mano,
dejando cientos de huellas hasta formar un tapiz de manos blancas
y dio a cada una un nombre distinto"

El libro del silencio (Fragmento)